Les ames vagabondes

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L’espace d’une seconde, je reste figée. Personne ne m’a jamais embrassée.
Je veux dire, jamais un vrai baiser. Juste les petits bécots de
mes parents sur mes joues. Et il y a si longtemps. Jamais je n’aurais
cru que cela m’arriverait un jour. Je ne sais pas comment réagir. Il y a
trop de tension, trop de terreur, trop d’adrénaline…
Le coup part tout seul – un grand coup de genou dans les parties.
Il a un hoquet de douleur. Sous le choc, il me lâche. Au lieu de foncer
vers la porte d’entrée comme il s’y attend, je plonge sous son bras et
m’élance vers la baie vitrée. Je dois pouvoir le semer, malgré mon
chargement. J’ai pris de l’avance et je l’entends encore gémir. Je sais
où je vais – je ne vais pas laisser de traces visibles dans l’obscurité. Et
j’ai sauvé la nourriture. C’est l’essentiel. À part les barres de céréales
qui doivent être réduites en charpie dans mes poches…
— Attends ! crie-t-il.
Ta gueule ! je lui réponds en pensée.
Il me court après. J’entends sa voix qui se rapproche.
— Je ne suis pas l’un d’entre eux !
Ben voyons… Je continue à foncer, tête baissée. Mon père disait que je
courais comme une gazelle. J’étais la plus rapide de mon équipe, j’ai
été championne junior du Nouveau-Mexique, dans un autre temps, avant
la fin du monde.
— Écoute-moi ! continue-t-il à hurler. Regarde, je vais te le prouver !
Arrête-toi et regarde !
Cours toujours ! Je quitte le sentier et file dans les buissons.