Les ames vagabondes

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La femme a poussé un rire, mais il sonnait faux – il n’y avait pas
d’amusement. Apparemment, mon esprit était capable de décrypter
les plus infimes inflexions tonales.
— Vous vous faites une idée totalement erronée de notre Emploi. Je
passe des heures à éplucher des dossiers, des cartes. C’est du travail de
bureau, le plus clair du temps. Il y a beaucoup moins de conflits et de
violence que vous ne le supposez.
— Il y a dix jours, vous aviez dans les mains des armes, des instruments
de mort… et vous pourchassiez cet humain.
— C’est l’exception, je vous l’assure. Ce n’est pas la norme. Ne l’oubliez
jamais. Ces mêmes armes qui vous répugnent tant se retournent
contre les âmes chaque fois que nous relâchons notre vigilance. Les
humains tuent les nôtres sans vergogne à la moindre occasion. Pour
les familles qui ont connu ces drames, les Traqueurs sont des héros.
— Ce n’est tout de même pas la guerre…
— Pour les derniers humains, c’en est une.
Ces mots sonnaient dans mes oreilles. Et mon corps réagissait. J’ai
senti ma respiration s’accélérer, les battements de mon cœur s’amplifier.
À côté de mon lit, un moniteur a émis une succession de bips. Mais
le Soigneur et la Traqueuse étaient trop abîmés dans leur discussion
pour le remarquer.
— Cette guerre est perdue d’avance, vous le savez très bien. Ils sont en
telle infériorité numérique. C’est quoi la proportion ? Un contre un
million ?
— C’est encore plus désespéré que ça, a-t-elle admis de mauvaise
grâce.