Les ames vagabondes

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Je me tenais au bord de la tombe de Walter, j’écoutais le crissement
des grains de sable tombant dans le trou béant.
— Non…, ai-je gémi, chassant ce souvenir.
Je me suis retournée comme un automate et j’ai marché à grands pas
vers la sortie.
— Attends ! a lancé Ian. (Mais il ne m’a pas retenue. Il a laissé sa main
dans la mienne et m’a emboîté le pas.)
Jeb m’a rejointe et m’a glissé de la nourriture dans la main.
— Mange ! Fais-le pour le gamin.
J’ai avalé une bouchée tout rond, sans goûter.
— Je savais qu’elle allait mal réagir, a grommelé Jeb.
— Pourquoi lui as-tu raconté, alors ? a répliqué Ian, agacé.
Jeb est resté silencieux. Pourquoi ce mutisme ? L’état de Jamie était-il
plus critique encore que ce que j’imaginais ?
— Il est à l’infirmerie ? ai-je demandé d’une voix blanche.
— Non, non, rassure-toi, m’a répondu Ian. Il est dans votre chambre.
Je n’ai ressenti aucun soulagement. J’étais trop inquiète pour ça.
Pour Jamie, je serais retournée dans cette salle de torture, même si
elle empestait encore le sang des miens.
J’ai à peine vu les salles que nous avons traversées ; je n’ai pas même
remarqué qu’il faisait jour. Je gardais la tête baissée, je ne voulais pas