Les ames vagabondes

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— La cousine ? Non, ils n’ont trouvé aucun autre humain, a-t-elle répondu.
(J’ai senti mon corps se détendre.) On a repéré cette humaine
au moment où elle entrait dans le bâtiment. Puisque l’immeuble était
condamné, le citoyen qui l’a vue passer les portes s’est inquiété pour sa
sécurité. Il nous a prévenus. Nous avons mis l’immeuble sous surveillance,
dans l’espoir d’en attraper plusieurs, et nous sommes entrés au
moment qui nous paraissait le plus opportun. Et le lieu du rendezvous…
vous pouvez le trouver ?
J’ai essayé.
Il y avait tant de souvenirs, tous si colorés, si vifs. Je voyais des milliers
d’endroits où je n’avais jamais mis les pieds, entendais leurs noms
pour la première fois. Une maison à Los Angeles, bordée de grands
arbres. Une clairière dans une forêt, avec une tente, un feu, dans les
environs de Winslow en Arizona. Une crique déserte au Mexique. Une
grotte dans l’Oregon, l’entrée dissimulée derrière une cataracte. Des
tentes, des cabanes, des abris rudimentaires. Les noms se faisaient de
plus en plus rares. Elle ignorait souvent où elle se trouvait et peu lui
importait.
J’étais désormais Vagabonde, et pourtant ces souvenirs paraissaient
être les miens. Sauf que c’était moi qui avais décidé de les explorer.
Les images me venaient par flashs, toujours teintées de terreur – la
peur de la bête traquée. Ce n’était pas une promenade, mais une
course contre la montre.
J’ai chassé de mon esprit tout apitoiement. Je devais me concentrer
sur le contenu des engrammes. Peu importait où la fille se trouvait. Ce
qui comptait, c’était où elle se rendait. J’ai passé en revue les images
associées au mot Chicago, mais c’étaient des évocations aléatoires. J’ai
élargi mon champ de recherche. Était-ce à la périphérie de Chicago ?
Le froid, ai-je pensé. Le froid… et cela suscitait de l’inquiétude chez
moi.