Les ames vagabondes

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— C’était mon Emploi… avant. J’étais professeur, à l’université de San
Diego. J’enseignais l’Histoire des Mondes.
— Tu étais prof ! a répété Jeb, tout émoustillé. Ça, c’est intéressant.
Qui sait, cela pourra peut-être nous être utile. Sharon, la fille de Mag,
fait la classe aux trois gosses, mais elle a beaucoup de lacunes. Elle est
à l’aise en maths. Mais en histoire…
— J’enseignais uniquement « notre » Histoire, l’ai-je interrompu
volontairement. (Il était illusoire d’espérer que Jeb marque une pause
dans sa logorrhée verbale pour pouvoir prendre la parole !) Je ne vous
serais pas d’une grande aide. Je n’ai aucune formation en histoire
humaine.
— « Votre » Histoire, ce sera toujours mieux que rien. Il y a des choses
que les hommes doivent savoir, puisque nous vivons dans un univers
beaucoup plus peuplé que nous le supposions.
— Mais je n’étais pas un vrai professeur, ai-je insisté en sentant la panique
me gagner. (Qui, ici, aurait envie d’entendre ma voix, et plus encore
d’écouter mes histoires ?) J’étais professeur à titre honorifique,
une sorte de conférencière invitée. Ils voulaient m’avoir à cause de ma
réputation, de mon nom…
— C’était justement la question que je m’apprêtais à te poser ! a
renchéri Jeb. On reparlera de tes talents de professeur plus tard, si tu
veux bien… Raconte-nous ça ! Pourquoi t’ont-ils appelée Vagabonde ?
J’en ai entendu, des noms biscornus ! Eau-Sèche, Doigts-dans-le-Ciel,
Tombe-en-l’Air… tout cela mixé, humanisé avec des Pamela et des
Bob. Je t’assure, il y a de quoi rendre fou de curiosité !
J’ai attendu, pour être bien sûre qu’il avait fini de parler.