Les ames vagabondes

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J’ai poussé un nouveau hurlement, en me débattant pour échapper à
ces mains qui m’entravaient.
— Du calme, Gaby ! Du calme. Tout va bien. (C’était la voix de Jared.
Pour une fois, que ce soit lui ou un autre ne faisait nulle différence.)
— Monstres ! ai-je hurlé à m’en déchirer les cordes vocales.
— Elle a une crise d’hystérie, a expliqué Doc. Tenez-la.
Un éclair cinglant a traversé mon visage. On m’avait giflée.
Il y a eu un cri de stupeur, loin de la mêlée.
— Qu’est-ce que vous faites ? a rugi Ian.
— Elle a une crise de nerfs, ou quelque chose de ce genre, Ian. Doc
tente de lui faire reprendre ses esprits.
Mes oreilles tintaient, mais ce n’était pas à cause de la claque. C’était
l’odeur – l’odeur du sang argent dégouttant de la table d’opération –,
l’odeur de la mort chez nous les âmes. La pièce s’est mise à se tordre, à
se refermer sur moi, comme si j’étais dans le ventre d’un ver géant. La
lumière dessinait d’étranges formes, convoquant les horreurs de mon
passé. Un Vautour déployant ses ailes, un monstre à griffes abattant
ses lourdes pinces. Doc, tout sourires, approchant de moi ses mains
dégoulinantes d’argent. La pièce a effectué une autre rotation, avec
une lenteur d’airain, et tout a viré au noir.
Je ne suis pas restée longtemps inconsciente. Quelques secondes, tout
au plus. J’étais bien trop lucide à mon réveil ; l’oubli aurait été si doux.