Les ames vagabondes

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— On ne laisse pas traîner une arme comme ça, Jamie. Je te l’ai pourtant
dit cent fois. (Son ton était doux, ce qui atténuait la critique. Il a
tendu le bras pour lui ébouriffer les cheveux.)
Jamie s’est courbé sous la caresse bourrue de Jeb, le visage cramoisi
de honte.
— Désolé, a-t-il marmonné en se tournant comme pour s’enfuir. (Il
s’est arrêté après un pas et a fait volte-face vers moi.) Je ne connais
pas ton nom.
— Ils m’ont appelée Vagabonde, ai-je murmuré.
— Vagabonde ?
J’ai acquiescé.
Il a hoché la tête aussi puis s’est enfui dans le couloir. Il avait encore la
nuque rouge.
Lorsqu’il a disparu, Jeb s’est laissé glisser contre la paroi, pour s’asseoir
à l’endroit où se trouvait Jamie plus tôt. Comme Jamie, il a posé
l’arme en travers de ses cuisses.
— C’est un nom intéressant… (Jeb semblait d’humeur bavarde.) Un de
ces jours, tu me diras pourquoi ils t’ont appelée comme ça. Je suis sûr
que ce doit être passionnant. Mais « Vagabonde », c’est un peu long,
tu ne trouves pas ?
Je l’ai regardé sans rien dire.
— Ça t’embête si je t’appelle Gaby ? C’est plus court. Et cela sonne
mieux.