Les ames vagabondes

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Une fois nos estomacs apaisés, j’ai relevé la tête et remarqué l’ambiance
qui régnait dans la cuisine.
Après des mois d’un régime constitué presque uniquement d’eau et de
pain sec, la présence de ces œufs au menu aurait dû distiller dans la
salle un air de fête. Et pourtant, c’était la morosité qui régnait. Les
conversations se tenaient à voix basse. Était-ce dû à ce qui s’était passé
la veille ? J’ai jeté un regard circulaire dans la pièce, essayant de
comprendre.
Certains convives me regardaient, d’autres pas. Beaucoup parlaient
doucement, d’un air grave. Contre toute attente, je ne voyais sur aucun
visage de la colère, de la tension, du remords.
Non. Ce que je voyais, c’était de la tristesse. Le désespoir sur tous les
visages.
J’ai repéré Sharon en dernier ; elle mangeait dans un coin, à l’écart
comme de coutume. Elle se tenait si raide qu’elle ressemblait à un
automate. Je n’ai pas vu tout de suite les larmes qui roulaient sur ses
joues. Ses pleurs tombaient dans son bol et elle continuait à manger
avec des gestes mécaniques.
— Doc a un problème ? ai-je demandé à Jamie dans un murmure,
prise d’inquiétude.
Peut-être étais-je paranoïaque ? Peut-être tout cela était-il sans rapport
avec moi ? La tristesse qui régnait dans cette salle semblait
générée par un drame humain duquel j’étais exclue. Était-ce pour cette
raison que tout le monde était aussi occupé ? Y avait-il eu un
accident ?
Jamie a regardé Sharon et a lâché un soupir.