Les ames vagabondes

Plus personne ne m’écoutait. Jeb discutait avec Jared.
— Ce n’est pas possible, mon gars. Quelqu’un, forcément, appellerait
les Traqueurs. Même si nous parvenons à sortir vivants d’un raid
comme celui-là, on est bons pour avoir toute la cavalerie à nos
trousses. Avec la précipitation, on risque de commettre des erreurs. Ils
pourraient alors suivre notre trace, nous retrouver.
— Hé ! Je n’ai pas…
Ils ne m’écoutaient toujours pas.
— Moi non plus, je ne veux pas que le petit meure, a lancé Kyle, mais
nous ne pouvons risquer la vie de tous pour une seule personne. La
mort fauche l’un d’entre nous de temps en temps ; c’est dans l’ordre
des choses. On ne va pas tout fiche en l’air parce qu’un gamin passe
l’arme à gauche.
J’avais envie de l’étrangler, de l’empêcher de respirer pour qu’il ne
puisse plus articuler un mot. Moi, pas Mel ! C’était moi qui voulais voir
son visage virer au violet ! Melanie ressentait la même chose, mais
j’étais, pour une bonne part, à l’origine de cette pulsion meurtrière.
— Il faut le sauver ! ai-je crié.
— On ne peut pas aller là-bas et leur demander gentiment des médocs
! m’a répondu Jeb.
C’est alors qu’une autre évidence s’est imposée à moi, tout aussi
lumineuse.
— Vous non. Mais moi, oui !
Le silence est tombé dans la pièce.
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