Les ames vagabondes

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J’étais étendue sur une surface dure, rêche et incurvée. Le sol n’était
pas plat mais curieusement concave, comme si j’avais dormi dans un
bol géant. C’était très inconfortable. Mon dos et mes hanches me
lançaient. C’était la douleur, sans doute, qui m’avait réveillée. Je ne me
sentais nullement ragaillardie par ce somme.
Il faisait sombre. Je le percevais sans même avoir besoin d’ouvrir les
yeux. Ce n’était pas le noir complet, mais c’étaient les ténèbres quand
même.
L’air empestait encore plus fort le moisi – humide, rance, avec un effluve
acide qui irritait la gorge. Il faisait moins chaud que dans le
désert, mais cette odeur de moisissure gâtait cette fraîcheur. Je transpirais
à nouveau. Je rejetais l’eau que m’avait donnée Jeb par tous les
pores de ma peau.
Une paroi toute proche me renvoyait le bruit de ma respiration. Il
pouvait s’agir d’un mur isolé, mais un pressentiment me disait que je
me trouvais dans un tout petit réduit. J’ai tendu l’oreille… Oui, mon
souffle résonnait aussi derrière moi…
Étant encore, selon toute vraisemblance, dans le dédale souterrain de
Jeb, je serais acclimatée à l’obscurité quand j’ouvrirais les yeux. Ils
avaient dû me transporter dans l’un de ces trous de gruyère qui parsemaient
la paroi de la caverne.
Je suis restée silencieuse, à l’exception des bruits que produisait mon
corps. J’avais peur de soulever les paupières ; je préférais me fier à
mes oreilles et scruter le silence. Il n’y avait donc plus personne ?
C’était étrange. Ils ne m’auraient pas laissée sans surveillance. Soit
l’oncle Jeb et son fusil, soit une sentinelle moins sympathique montait
la garde. Me laisser seule allait à l’encontre de toute logique ; ils haïssaient
ce que j’étais, je ne leur inspirais que peur et dégoût.