Les ames vagabondes

— Qu’est-ce qu’il a ?
Jamie s’était approché de moi. Il m’a pris la main.
— Walter s’est brisé des os. Ils sont si fragiles…, m’a-t-il répondu à
voix basse. Doc dit que c’est le cancer. Il est au stade terminal.
— Cela doit faire longtemps qu’il souffre, mais il n’a rien dit, a ajouté
Ian.
J’ai tressailli.
— On ne peut rien faire ? Rien du tout ?
Ian a secoué la tête, en gardant ses yeux brillants rivés sur les miens.
— Pas chez nous. Même si nous n’étions pas coincés ici, personne ne
pourrait rien pour lui. On n’a jamais su soigner ce genre de cancer.
Je me suis mordu la lèvre pour m’empêcher de dire l’idée qui me traversait
l’esprit. Bien sûr… il n’y avait rien à faire pour Walter. Ces humains
préféraient mourir après une lente et douloureuse agonie plutôt
que de troquer leur esprit contre une panacée. Maintenant, je le
savais…
— Il t’a réclamée, a poursuivi Ian. Du moins, il a dit ton prénom,
plusieurs fois. C’est difficile de savoir ce qu’il voulait. Doc le garde soûl
pour atténuer la douleur.
— Doc s’en veut d’avoir bu autant d’alcool juste avant, a ajouté Jamie.
Mais il ne pouvait pas savoir…
— J’aimerais voir Walter. À moins que cela n’embête les autres…
Ian a froncé les sourcils et poussé un grognement.
473/968