Les ames vagabondes

En vérité, ma geôle ne pouvait plus m’accueillir.
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Au moment où mes doigts ont touché les bords rugueux du trou, mon
pied a heurté un objet et j’ai trébuché. J’ai tendu les bras devant moi
pour amortir la chute et mes mains ont rencontré quelque chose qui a
cédé dans un craquement.
Ce son m’a inquiétée ; qu’est-ce que c’était ? Peut-être m’étais-je
trompée de virage ? Peut-être n’était-ce pas mon trou ? Peut-être
étais-je chez quelqu’un ? J’ai passé en revue mon itinéraire, me demandant
comment j’avais pu me tromper. En même temps, je m’attendais
à subir les conséquences de ma maladresse et je suis restée
tétanisée au sol.
Mais il ne s’est rien produit – pas de réaction, pas de bruit. Les
ténèbres immobiles, la touffeur, l’humidité… comme toujours. Et ce silence
qui me certifiait que j’étais seule.
Avec précaution, en tâchant de faire le moins de bruit possible, j’ai fait
l’inventaire, à l’aveugle, de ce qui m’entourait.
Mes mains étaient coincées dans quelque chose. Je les ai soulevées. À
tâtons, j’ai reconnu un carton, chapeauté d’une plaque de plastique
que mes mains avaient perforée. J’ai exploré les entrailles de la boîte.
Il y avait d’autres couches de plastique – des petits rectangles qui
faisaient un vacarme de tous les diables quand je les bougeais. J’ai
aussitôt retiré mes mains, terrifiée à l’idée de trahir ma présence.
Je croyais avoir trouvé l’entrée de ma geôle. En fouillant l’espace sur
ma gauche, j’ai découvert une pile de cartons. J’ai cherché le sommet
de la pile et, pour ce faire, j’ai dû me mettre debout. La pile était aussi
haute que moi ! J’ai repéré ensuite la paroi de roche puis, en descendant,
l’orée du trou, exactement à l’endroit où je pensais la trouver. J’ai
voulu m’y engager pour m’assurer que c’était bien « mon » trou. Il me