Les ames vagabondes

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— Je ne suis pas très bonne pour… jouer la comédie, ai-je chuchoté à
Ian, en surveillant les soliloques silencieux de Walter pour être sûre
qu’il ne m’entendait pas. Je ne veux pas lui faire de la peine.
— Ne dis rien. Laisse-le parler. Il n’est pas assez lucide pour s’en
rendre compte.
— Je lui ressemble ?
— Pas du tout. Je l’ai vue en photo. C’était une rousse potelée.
— Laisse, je vais le faire, ai-je dit en prenant la serviette pour éponger
le front de Walter. (M’occuper les mains m’apaisait toujours l’esprit.)
Walter continuait à marmonner. J’ai cru l’entendre dire :
— Merci, Gladys, c’est gentil.
Je n’avais pas remarqué que les ronflements de Doc avaient cessé. J’ai
sursauté en entendant sa voix familière juste derrière moi.
— Comment va-t-il ?
— Il délire, a répondu Ian. C’est le cognac ou la douleur ?
— La douleur, je dirais. Je donnerais mon bras droit pour avoir de la
morphine ici.
— Va savoir, Jared fera peut-être un nouveau miracle ? a suggéré Ian.
— Peut-être, a soupiré Doc.
Je continuais d’éponger le visage cireux de Walter, tendant l’oreille,
mais les deux hommes n’ont plus fait allusion à Jared.