Les ames vagabondes

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Mon sang coulait entre mes doigts. Je n’étais pas sûre de pouvoir les
bouger encore. Je n’osais pas essayer.
L’infirmière derrière le comptoir – la quarantaine, une peau chocolat
et quelques mèches blanches dans ses cheveux noirs – s’est levée d’un
bond en me voyant passer les portes automatiques.
— Doux Jésus ! (Elle a attrapé un microphone et ses mots ont résonné
au plafond, amplifiés :) Soigneuse Tisse-le-Feu est demandée à la réception
pour une urgence !
— Non, ce n’est rien, ai-je répondu calmement, mais je chancelais sur
mes jambes. Tout va bien. C’est juste un petit accident.
Elle a posé le microphone et a accouru vers moi. Ses bras se sont refermés
autour de mes épaules pour m’empêcher de tomber.
— Eh bien, ma pauvre, que vous est-il arrivé ?
— C’est entièrement ma faute, ai-je marmonné. Je bivouaquais dans le
désert… Je suis tombée sur une pierre… J’avais un couteau à la main…
Je venais de dîner et je rangeais mes affaires…
Mes hésitations semblaient dues au choc. Il n’y avait aucune suspicion
dans les yeux de la femme, ni de l’amusement, comme c’était le cas de
Ian quand je mentais devant lui. Juste de la sollicitude.
— Ce n’est vraiment pas de chance ! Comment vous appelez-vous ?
— Aiguilles-de-Verre, ai-je répondu en reprenant un nom très répandu
quand je vivais chez les Ours.
— D’accord Aiguilles-de-Verre. Ah ! Voilà la Soigneuse. Elle va s’occuper
de vous.