Les ames vagabondes

Sa main a soulevé mon menton pour me tourner la tête.
Il a lâché un hoquet de stupeur.
— Je t’ai arraché la moitié du visage. Je suis désolé.
— Non, c’est parfait. Parfait. Allons-y maintenant.
— Oui. (Sa voix chevrotait encore, mais il m’a installée au fond de mon
siège, a bouclé soigneusement ma ceinture de sécurité et a passé la
marche avant.)
L’air frais fouettait mon visage ; ça faisait mal, comme des milliers
d’aiguilles – les joies de la climatisation !
J’ai ouvert les yeux. On longeait un lit à sec, aplani artificiellement. Il
serpentait devant nous, disparaissant derrière un buisson. Je ne voyais
pas grand-chose.
J’ai baissé le pare-soleil et ouvert le miroir. Sous le clair de lune, mon
visage apparaissait en noir et blanc. Noir du côté droit, avec des
traînées sombres qui maculaient mon menton, et plus bas le col de
mon tee-shirt tout propre.
Mon estomac s’est contracté.
— Beau travail…
— Ça fait mal ?
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— Pas trop, ai-je menti. De toute façon, ça va passer. On est loin de
Tucson ?
Au moment où je prononçais ces mots, j’ai aperçu la route goudronnée
devant nous. C’est drôle comme la vue de ce ruban noir m’a emplie de