Les ames vagabondes

— Qu’est-ce qu’elle a ?
— Une crise ?
— Qu’a-t-elle vu ?
— Rien… rien. Les corps étaient couverts !
Mensonges ! Les corps étaient nus, hideusement offerts, gisant dans
des contorsions obscènes sur la table d’opération. Mutilés, démembrés,
déchirés…
J’avais même reconnu le segment antérieur d’un enfant, avec ses
antennes frontales encore visibles. Un bébé ! Un bébé qu’on avait
déchiqueté sur une table, qui baignait dans son propre sang.
Mon ventre se soulevait, des nuées acides me labouraient la gorge.
— Gaby ? Gaby, tu m’entends ?
— Elle est consciente ?
— Je crois qu’elle va vomir.
La voix disait vrai ; mon estomac s’est retourné. On m’a soutenu la tête
pendant que je me vidais.
— Qu’est-ce qu’on peut faire, Doc ?
— Tenez-la. Empêchez-la de se blesser.
Je toussais, me tortillais en tous sens.
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— Lâchez-moi ! suis-je parvenue à articuler entre deux spasmes. Ne
me touchez pas ! Vous êtes des monstres ! Des barbares !