Les ames vagabondes

Mais ce n’est pas cela qu’il veut me montrer.
Ses yeux, marron clair sous la lumière, brillent d’un éclat purement
humain. Il fait courir le faisceau d’un iris à l’autre.
— Tu vois ? Tu vois ? Je suis comme toi.
— Je veux voir ton cou…
Je ne suis que suspicion. C’est un piège, une ruse, forcément. J’ignore
pourquoi il joue ce petit jeu, mais c’en est un. Il y a longtemps que tout
espoir est perdu.
— Ça risque de compliquer les choses… Mes yeux ne te suffisent pas ?
Tu vois bien que je ne suis pas l’un d’entre eux…
— Pourquoi ne veux-tu pas me montrer ton cou ?
— Parce que j’ai une cicatrice.
J’ai tenté à nouveau de me dégager, mais ses mains m’ont plaquée au
sol.
— Je me la suis faite moi-même ! Je me suis plutôt bien débrouillé,
mais je peux te dire que j’ai dégusté ! Je n’ai pas, moi, tous ces cheveux
pour couvrir ma nuque. Cette cicatrice m’a aidé à passer incognito.
— Lâche-moi.
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Il hésite, puis se relève avec souplesse. Il me tend la main, paume
ouverte…
— Je t’en prie, ne te sauve pas. Et ne frappe plus là, ça fait un mal de
chien…