Les ames vagabondes

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La voix de Jeb était toujours calme, mais le fusil était tenu à l’horizontale
dans ses mains, le canon pointé sur le dos de Kyle. Le géant
s’était arrêté à deux mètres de moi, sa machette oscillant dans l’air audessus
de sa tête.
— Jeb ! a lancé le frère, horrifié. Qu’est-ce qui te prend ?
— Écarte-toi de cette fille, Kyle.
Kyle a fait volte-face, plein de courroux :
— Ce n’est pas une fille ! Ce n’est plus une humaine, Jeb !
L’oncle a haussé les épaules ; le fusil restait pointé sur Kyle.
— Il y a encore deux ou trois petites choses à régler.
— Filons-la plutôt au docteur. Il pourra la désosser et peut-être en
tirer quelque chose ! a lancé une femme d’un ton acide.
J’ai tressailli. Ces mots décrivaient ma pire terreur. Lorsque Jeb
m’avait appelé « sa nièce », une lueur d’espoir m’avait étreinte. Peutêtre
aurait-il pitié… C’était stupide de penser cela, même l’espace
d’une seconde. La mort était la seule miséricorde que je pouvais espérer
de ces créatures.
J’ai regardé la femme qui avait pris la parole ; elle était aussi âgée que
Jeb, peut-être davantage encore. Ses cheveux étaient encore gris
sombre ; c’est la raison pour laquelle je n’avais pas remarqué son
grand âge. Son visage était parcheminé, et toutes les rides exprimaient
sa colère. Mais derrière ce masque fripé, les traits m’étaient familiers.
Melanie a fait le rapprochement entre ce visage vieux et un autre, plus
lisse et doux dans ses souvenirs.