Les ames vagabondes

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Ce n’était pas toujours un avantage non plus, mais j’ai préféré ne rien
répondre. J’appréciais la promenade. C’était si agréable d’avoir
quelqu’un à qui parler. Et la conversation avec Jeb était pour le moins
intéressante.
Le vieil homme m’a entraînée dans le couloir et s’est mis à compter les
alcôves devant lesquelles nous passions.
— Une, deux, trois…
Des portes de fortune en interdisaient l’accès. Certaines étaient dissimulées
par des tissus, d’autres par des cartons assemblés avec du
ruban adhésif. L’un des passages était bouché par deux véritables portes
– l’une en bois rouge, l’autre en métal gris – appuyées à la paroi.
— … sept !
Jeb s’était arrêté devant une ouverture circulaire, à peine plus haute
que moi. Elle était protégée par un joli panneau émeraude, comme ces
paravents qui servent à séparer l’espace dans les grands salons bourgeois.
La soie était décorée de fleurs de cerisiers.
— C’est le seul endroit qui me vienne à l’esprit. Le seul à offrir un
couchage décent. Il va rester vide quelques semaines. On te trouvera
autre chose, ensuite.
Il a ouvert le paravent. Une douce lumière nous a accueillis.
La vue de cette pièce m’a donné le vertige, sans doute parce qu’elle
était beaucoup plus haute que large. J’avais l’impression de me trouver
dans une tour ou un silo – c’est Melanie qui a trouvé cette comparaison
; moi, je n’avais jamais mis les pieds dans de telles constructions.
Le plafond était strié de fentes. Comme des lianes de lumière, les fissures
formaient un réseau complexe qui, par endroits, fusionnaient.