Les ames vagabondes

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— Ça ne facilite pas le diagnostic, a lâché Doc. Comment va la tête ?
— Un peu groggy. À cause de la morphine, pas à cause des coups. Je
n’aime pas trop ça. Je préfère sentir la douleur… je crois.
Doc a grimacé. Ian aussi.
— Quoi ? ai-je demandé.
— Je vais encore devoir t’endormir, Gaby. Je suis désolé.
— Mais pourquoi ? Je n’ai pas si mal. Je ne veux pas…
— On doit te ramener à l’intérieur, m’a interrompue Ian, en
chuchotant, comme s’il ne voulait pas que les autres entendent. (Leurs
voix résonnaient en sourdine derrière nous, se réverbérant sur les
rochers.) On a promis que… que tu serais inconsciente.
— Vous n’avez qu’à me bander les yeux comme l’autre fois.
Doc a sorti la petite seringue de sa poche. J’étais déjà abattue, mais là,
c’était le coup de grâce. Je me suis reculée, cherchant refuge auprès de
Ian. Sa main sur mon épaule s’est faite plus ferme :
— Tu connais trop bien les grottes, a murmuré Doc. Ils ont peur que tu
devines…
— Mais où pourrais-je aller ? ai-je murmuré avec désespoir. Même si
je savais où est la sortie, pourquoi m’en irais-je maintenant ?
— Cela les rassure, a expliqué Ian.
Doc a pris mon poignet ; je me suis laissé faire. J’ai détourné la tête au
moment où l’aiguille s’est enfoncée dans ma peau ; j’ai regardé Ian.