Les ames vagabondes

— C’est la vie qui est injuste, Mag.
Je ne savais pas ce qui me terrifiait le plus, entre Jeb, qui tenait, pour
des raisons obscures, à me garder en vie, et Maggie, qui avait parlé de
me confier à un « docteur », une appellation qui m’emplissait d’une
peur animale…
Pendant plusieurs heures, on a marché en silence. Quand mes jambes
ont cédé, Jeb m’a fait boire.
— On repartira quand tu seras prête, m’a dit le patriarche avec toujours
autant de douceur ; mais cette gentillesse pouvait être illusion.
Il y a eu un soupir impatient.
— Pourquoi fais-tu ça, Jeb ? a demandé un homme. (J’avais déjà entendu
cette voix ; c’était celle du frère de Kyle.) Tu veux le donner à
Doc ? Tu aurais dû le dire à Kyle, tout simplement. Ce n’était pas la
peine de le menacer avec ton fusil.
— C’était une piqûre de rappel, a grommelé Jeb. Ton frère en a besoin
de temps en temps.
— Ne me dis pas que tu as eu pitié pour cette chose, pas après tout ce
que tu as vu.
— Justement. Si, après tout ce que j’ai vu, je n’avais pas appris la compassion,
je ne vaudrais pas grand-chose. Mais non, ce n’est pas par
pitié. Si j’avais eu de la pitié, je l’aurais laissée mourir.
J’ai frissonné dans l’air surchauffé.
— Pourquoi alors ? a insisté le frère de Kyle.
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