Les ames vagabondes

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m’avait fait venir ici pour mourir, en semant des petits morceaux de
pain. Elle avait gagné. Pas un seul instant elle n’avait lâché les rênes.
Mes jambes se sont mises à chanceler. Mes muscles n’en pouvaient
plus, m’imploraient de faire cesser cette torture. J’aurais pu m’arrêter
là mais Melanie, comme toujours, était plus forte.
Je la sentais en moi, non seulement dans ma tête, mais aussi dans mes
jambes. Mes foulées se sont faites plus grandes ; ma trace plus droite.
Par la simple force de sa volonté, elle animait mon corps à demi-mort,
le faisait avancer, encore et encore, vers ce Graal impossible.
Ce combat idiot et vain avait quelque chose d’exaltant. Je sentais sa
présence et elle sentait mon corps. Notre corps. Je lui en laissais le
contrôle, entièrement. Elle irradiait de bonheur de pouvoir bouger nos
bras, nos jambes, même si cela ne servait plus à rien. C’était une bénédiction
pour elle, une renaissance. Même le tourment de cette mort à
petit feu semblait moins douloureux.
Que t’attends-tu à trouver de l’Autre-Côté ? m’a-t-elle demandé alors
que nous marchions vers le Styx. Que vas-tu voir, après notre mort ?
Rien. C’était le mot juste, vide, implacable. C’est pour cela que nous
appelons ça « la fin ».
Les âmes ne croient pas en la vie après la mort ?
Nous avons tant de vies. En vouloir encore une après le trépas, ce
serait presque du caprice. Nous vivons une petite mort chaque fois
que nous quittons un hôte. Et nous revenons à la vie dans le suivant.
Si je meurs ici, ce sera ma fin.
Il y a eu un long silence tandis que le mouvement de mes jambes
ralentissait inexorablement.