Les ames vagabondes

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— C’est difficile pour elle de parler, cela lui demande un grand effort,
beaucoup plus que pour toi ou moi. Elle ne parle que lorsque c’est
vraiment utile.
— Que fait-elle le reste du temps ?
— Elle écoute, je suppose. Je n’en sais rien, en vérité.
— Tu l’entends en ce moment ?
— Non.
J’ai poussé un bâillement et Jamie est resté silencieux. J’ai cru qu’il
s’était endormi. J’ai commencé à sombrer moi aussi.
— Tu crois qu’elle va partir ? Pour de bon ? a murmuré soudain le
garçon, sa voix chevrotant sur les derniers mots.
Je ne suis pas une menteuse ; quand bien même aurais-je été
maîtresse dans l’art de la duperie, je n’aurais pu mentir à Jamie. Les
implications cachées de mes sentiments à son égard m’inquiétaient.
Pourquoi le plus grand amour que je ressentais en neuf vies, mon
premier véritable lien familial, mon premier instinct maternel, était-il
pour une forme de vie étrangère ? Pourquoi ? Mieux valait chasser
cette pensée de mon esprit.
— Je ne sais pas, ai-je répondu. (Et puis, parce que c’était la vérité, j’ai
ajouté :) Mais j’espère qu’elle va rester.
— Tu l’aimes comme tu m’aimes moi ? L’as-tu haïe comme elle t’a
haïe ?
— Je l’aime d’un amour différent de celui que j’ai pour toi. Et je ne l’ai
jamais haïe, pas même au tout début. J’avais peur d’elle, et j’étais en