Les ames vagabondes

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J’ai regardé fixement ses mains quand il s’est approché de l’autre côté
du lit. Il a posé un assortiment de cylindres blancs à côté de l’épaule de
la Traqueuse. Le scalpel a brillé dans la lumière, m’éblouissant un
instant.
— Tiens-lui les cheveux.
J’ai obéi, et soulevé des deux mains toutes les mèches gênantes.
— J’aurais aimé désinfecter avant, a marmonné Doc, se sentant mal
préparé.
— Ce n’est pas nécessaire. On a du Tout Propre.
— Je sais. (Il a soupiré. Ce qu’il regrettait, c’était la procédure normale,
les gestes médicaux qui permettent de se concentrer, de rester serein.)
— De quelle longueur as-tu besoin ? m’a-t-il demandé, tenant en suspens
le scalpel à un centimètre au-dessus de la peau.
Je percevais, par rayonnement, la chaleur des autres corps derrière
moi, qui jouaient des coudes pour ne rien rater du spectacle. Ils veillaient
à ne pas nous toucher, Doc et moi.
— La taille de la cicatrice, ça suffira.
Doc n’en était pas convaincu.
— Tu es sûre ?
— Oui… Oh ! attends !
Doc s’est reculé.