Les ames vagabondes

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Oui. Melanie aussi était calme. Il valait mieux mourir plutôt que d’accepter
que nous avions été animées d’un fol espoir.
— Cela ne te fait rien ?
Elle a réfléchi un moment.
Au moins j’aurai essayé. Et j’ai gagné. Je ne les ai pas trahis. Je ne
leur ai pas fait de mal. J’ai fait tout mon possible pour les retrouver.
J’ai tenu ma promesse. Et je suis morte pour eux.
J’ai compté dix-neuf pas avant de trouver la force de répondre. Dixneuf
foulées lentes, pesantes, qui faisaient crisser le sable en vain.
— Et moi, pour quoi vais-je mourir ? ai-je demandé en sentant mes
conduits lacrymaux à sec se contracter pour rien. Parce que je me suis
égarée ? Parce que je me suis perdue en chemin ?
J’ai compté trente-quatre crinch ! dans le sable avant d’entendre sa
réponse.
Non, a-t-elle répondu après mûre réflexion. Je ne pense pas que tu te
sois égarée. Tu voulais devenir humaine. Tu en mourais d’envie. J’ai
perçu un sourire dans sa pensée, comme si elle mesurait tout l’ambiguïté
de cette expression. Après tous ces mondes, tous ces hôtes que
tu as laissés derrière toi, tu as enfin trouvé le lieu et le corps où tu
étais prête à mourir. Je crois que tu as trouvé ta maison, Vagabonde.
Dix crissements dans le sable.
Je n’avais plus la force d’ouvrir la bouche. Dommage que je n’ai pas eu
le temps de poser mes valises.
Je ne savais trop que penser de son explication. Peut-être voulait-elle
simplement alléger mes regrets ? Me faire oublier mon échec, qu’elle