Les ames vagabondes

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Les gargouillis de la rivière étaient bien loin de la perfection de nos
chants. Dans cette cacophonie, je pourrais m’abîmer dans le deuil.
J’ai refermé mes bras autour de mes épaules et j’ai pleuré pour
l’enfant, et pour l’autre âme qui était morte à ses côtés. Mes congénères.
Ma famille. Les miens. Si j’avais découvert la façon de sortir
de ce labyrinthe souterrain, si j’avais prévenu la Traqueuse, aujourd’hui
ces deux âmes ne baigneraient pas dans leur sang, déchiquetées,
leurs restes mêlés.
Je voulais sangloter, me lamenter. Mais c’était la façon humaine. Alors
j’ai serré les lèvres et me suis recroquevillée dans le noir, gardant mon
chagrin à l’intérieur.
Mais ils sont venus me déranger, troubler mon deuil.
Il leur a fallu quelques heures pour me trouver. J’entendais l’écho de
leurs voix migrant par les boyaux souterrains. Ils m’appelaient, me
cherchaient, espéraient une réponse. Devant le silence, ils ont apporté
des lumières – pas les faibles lanternes solaires qui n’auraient pu percer
les ténèbres au fond desquelles je me terrais, mais ces lances qui
crachaient des jets jaunes aveuglants. Ils balayaient l’espace de droite
à gauche, chaque faisceau comme autant de pendules de lumière.
Même avec ces puissantes torches électriques, il leur avait fallu fouiller
trois fois la pièce avant de me trouver. Ne pouvaient-ils me laisser
tranquille ?
Quand la lumière m’a frappée, j’ai entendu leur soupir de
soulagement.
— Elle est là ! Va dire aux autres qu’ils peuvent rentrer. Elle n’est pas
sortie, finalement !