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fa un solo nome: Hitchcock. E lo fa quasi con rimpianto, come avvertendo
una mancanza difficile da colmare. È un riferimento sorprendente
e, a suo modo, rivelatore. Ci dice che Dick sente il mondo di Hitchcock
molto più vicino al suo di quanto siamo soliti pensare. E ci ricorda
che Hitchcock era stato – prima di lui – un grande narratore di universi
– e di individui, e di vite – “che cadono a pezzi”. Forse si potrebbe rileggere
tutto il cinema dickiano come l’ideale prosecuzione del nichilismo
hitchcockiano. Morto troppo presto per vedere le sue visioni trasferite
sullo schermo (Dick, come è noto, muore nel marzo del 1982, dopo
aver visto solo il primo rullo, incompleto, di Blade Runner), Dick in
realtà ha prefigurato il cinema del futuro. L’ha fatto con sguardo acuto e
lungimirante. Tanto avanti sui tempi che il cinema del suo tempo non si
è quasi accorto di lui. (Gianni Canova)
città
Philip K. Dick era un animale urbano. Metropolitano no, ma urbano sì.
Nato a Chicago, si trasferì a nove anni in California per non abbandonarla
più: lì non visse mai nelle due grandi città dello stato, San Francisco
e Los Angeles, piuttosto in centri piccoli o medi attorno a esse
(Berkeley, in cui trascorse parte dell’infanzia, l’adolescenza e la prima
giovinezza, tra gli anni Cinquanta e i Sessanta aveva attorno ai 110.000
abitanti; una dimensione analoga avevano le cittadine dell’Orange
County in cui visse negli ultimi anni della sua vita, Fullerton, Anaheim e
Santa Ana). L’unica eccezione furono gli anni tra il 1958 e il 1963, trascorsi,
prima con Kleo e poi con Anne, a Point Reyes Station, un centro
veramente minuscolo (poche centinaia di abitanti) a nord di San Francisco.
Agorafobia e altre paranoie lo tenevano lontano dalle metropoli,
ma ciò non gli impediva di comprendere il valore della vita nelle città:
Ti perdi in fantasticherie, Stuart. La campagna è sterile, perderesti il
flusso d’idee che si crea in città. Là non succede niente: non fanno altro
che coltivare i campi e ascoltare il satellite. E comunque, in campagna
rischieresti di trovarti di fronte ai vecchi pregiudizi contro i negri. Sono
tornati indietro, in questo senso. [...] È uno dei più grossi miti che siano
mai esistiti, quello della superiorità della campagna. Sono certo che dopo
una settimana ti vedrei tornare qui.
(→ Cronache del dopobomba, cap. 9)
Si può restare perplessi a leggere un elogio della città rispetto alla campagna
in un romanzo tutto centrato attorno alla comunità rurale di Ma-
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