Georg Britting Die Windhunde

Muskeln wie Schlangen sich wanden. Die Leiber
waren nicht aus Fleisch, nicht aus zuckendem
Pferdefleisch, aus weißem Erz waren diese Leiber.
Die Gesichter keine Pferdegesichter: Menschengesichter,
Fratzen von Dämonen, und die starren
Schwänze bogen sich, wie der Wasserstrahl sich
biegt, der aus einem Brunnenrohr hart niederfällt.
Die langen Leiber wanden sich im Spiel und
Kampf und Krampf verschlungen, wie die Strangenden
eines aufgedrehten, ausgefransten dicken
Stricks.
Im Stall war das so gewesen: Spielend hatten die
beiden Hengste die warmen Nasen aneinander
gerieben. Und spielend, nachlässig mit dem
Schwanz schlagend, begann jener, der einen kreisrunden,
schwärzlichen Fleck neben dem Ohr
trug, mit spürendem Necken dem andern den
Hals auf und ab zu fahren, auf und ab, immer auf
und ab. Er entblößte leicht die Zähne, der Gefleckte,
und kniff scherzend in das pralle Fell.
Unwillig hob der andere den Kopf, stieß zurück,
daß dem Gefleckten das runde Stück, das er zwischen
den liebkosenden Zähnen gepackt hielt,
fast entwischte. Er suchte das Entgleitende, ihm
fast schon Entglittene festzuhalten und biß ein
wenig stärker zu. Ein wenig stärker nur, aber so,
daß es dem andern weh tat. Der schnappte nach
dem Rücken des Gefleckten. Der Biß ging tief,
ging so tief, daß das Fell platzte und der Zahn
ins Fleisch drang.
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