Georg Britting Die Windhunde

Als er sie schlug und wieder schlug und das böse
Wort »Hure« sagte, verließ sie ihn. Sie zerbrach
nicht. Sie war wohl von der Art, die nicht hart
genug ist, um zerbrochen werden zu können, die
sich nur bückt und beugt und duldet. Der Gedanke
ging ihr durch den Sinn, wie früher schon einmal,
das Opfer jenes halben Jahres sei vergeblich
gewesen, weil sie sich nicht selbst dargebracht
hatte. Aber sie hätte sich ja gar nicht selber darbringen
können, ihre Wesensart hätte das nicht
erlaubt (das hätte ja alles nur noch schlimmer gemacht!),
und so hatte sie andre gezwungen, zu
opfern, für sie zu opfern, und nun stellte sich heraus,
daß auch das keine guten Folgen hatte. So
grübelte sie und sah den jungen Menschen wieder
verkrampft am Boden liegen. So dachte sie, und es
war so richtig gedacht, als es falsch gedacht war.
Denn die Männer damals im versteckten Haus am
Donauufer hatten ihr ja nichts übelgenommen.
Aber hatte sie darum weniger unrecht getan?
Wieder lag der junge Mensch wie ein Fisch zukkend
auf dem Teppich. Der vielleicht, der hatte es
übelgenommen. So grübelte sie, aber nur kurz,
lange über etwas nachzugrübeln, war sie nicht
geschaffen. Und was auch, sie mußte leben, essen
und trinken und schlafen und also Arbeit suchen,
um leben zu können, um essen und trinken und
schlafen zu können, und so suchte sie Arbeit und
fand eine Anstellung in der Handschuhabteilung
eines Warenhauses der Landeshauptstadt.
50