Georg Britting Die Windhunde

Und die hundert und die tausend Ringelschwänze
wippten und fügten sich aneinander und stiegen
wie eine große gedrehte Feder, und oben saß er,
den schwarzen Röhrenhut und Ehrenhut im Genick,
und auf und nieder hupfte er wie der August
im Zirkus, auf und nieder schnellte ihn die ringelschwänzige
Spirale.
Herr Full trat vor die Ladentür. Die Sonne
kochte die runden, kleinen, weißen Pflastersteine,
daß sie heiß wurden und hart wie gesottene Eier.
Der Himmel war ganz hellblau, fast grün, und
wölbte sich wie ein riesiges Salatblatt. Die Donau
floß wie ein spritziger Wein. Und wie im Schlaraffenland
sah er jeden Pflasterstein sich spalten, und
statt des Eigelb blinkten runde Goldmünzen.
Er trug etwas in seinen Büchern nach, da klingelte
es scharf und kurz, die weinende Magdalena
trat ein, hinter ihr ein älterer Herr mit einem dikken
Rohrstock. Es war ein fester, hellbrauner
Stock, und der Griff aus Elfenbein zeigte einen
geschnitzten Löwenkopf, dem eine rote Zunge,
eine blutrot angemalte gespaltene Zunge, aus dem
Maule hing. Es stellte sich heraus, daß Magdalena
im Geschäft Blusen gestohlen hatte. Der Herr war
von der Polizei und kam, um Haussuchung zu
halten und die Eltern zu vernehmen. Nein, er wisse
von nichts, sagte Herr Full, und sah mit tausend
Augen zu Magdalena hinüber. Nun stürzte
die Mutter herbei, erfuhr, ihre Haare flogen. Und
der Beamte tat seinen Dienst, und der war schnell
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