Georg Britting Die Windhunde

Flandrischer Fasching
In Flandern geht immer Wind, im Krieg wenigstens
war es so, ich erlebte es nie anders. Und
durch Flandern laufen viele Landstraßen, und die
beiden Seiten dieser Landstraßen säumen hohe
Bäume, Pappeln natürlich, und der Wind beugt
die Pappeln, daß sie nach vorn geneigt, wie Bittende,
unter dem wolkenverhangenen Himmel
stehen. Und einmal sah ich im Wind vier Männer
eine Bahre auf einer dieser Landstraßen tragen –
aber das gehört jetzt nicht hierher, das ist kein
rechter Anfang für diese Geschichte, davon will
ich erst am Schluß sprechen. Weg also Landstraßen
und Pappeln, und einen anderen Schauplatz
her!
Jeder feste Tritt wirbelte modrige Staubwolken
auf, und da wir nicht gewohnt waren, leise aufzutreten,
unsere genagelten Stiefel waren auch nicht
dazu angetan, so hing wie Rauch der Staub in der
Luft. Der kleine, zierliche Reismüller, aufgeregt
wie immer, eine tapfere Zappelpuppe mit einem
weißen Knabengesicht, schrie: »Legts euch doch
endlich hin!« Seine helle Befehlsstimme, auf die
er, der ehemalige Unteroffiziersschüler, so stolz
war, fuhr wie ein scharfer Peitschenschlag durch
den Saal. Aber es nützte natürlich nichts, es gehorchte
ihm niemand, und er hatte hier und jetzt
auch gar nichts zu befehlen.
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