Georg Britting Die Windhunde

Lästerliche Tat
In der Stadt an der Donau steht ein großer gotischer
Dom, mit zwei Türmen, grauen Steintürmen,
von den Domdohlen umlärmt. Im Juli, im
August, an heißen Tagen, wenn der Himmel wolkenlos
blau ist, und das war er oft, damals, in unserer
Knabenzeit, so scheints mir heut, so war er
im Sommer fast immer, gabs nichts Hitzigeres als
den Domplatz. Von den Pflastersteinen stieg kochende
graue Luft empor, und der Dom mit seinen
beiden Türmen blendete so sehr, daß man zu
den Dohlen, die oben die Kreuzblumen mit Geschrei
umflogen, nicht hinaufzuschauen wagte,
weil es den Augen zu wehe tat. Man brauchte
auch nicht hinaufzuschauen, die Dohlen waren
da, man hörte ihre unruhigen Rufe. Wir saßen auf
den Steinstufen des Doms, die brannten uns fast
Löcher in die Hosen, und wenn uns die Hitze zu
arg wurde, flüchteten wir ins dunkle Dominnere,
da war es kalt, zum Schaudern, die dunkelbraunen,
fast schwarzen Holzbänke glänzten matt,
durch die farbigen Fenster fiel buntes Licht, es
war fast unheimlich, und da gingen wir schnell
wieder auf den sonnenklirrenden Platz hinaus.
Unsere Knabenspiele trieben wir am Dom,
Räuber und Gendarmen vor allem. Da gab es viele
Ecken und Winkel, sich zu verstecken, Erker und
Bogengänge, Türnischen und Pfeilerschatten. Ein-
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