Georg Britting Die Windhunde

vorgestreckten Pfoten, und ihn unverwandt ansah.
Wo ist der Rubin jetzt? fragte er den Hund,
der eine unverständliche Antwort mit dem
Schwanz auf den Boden klopfte. Warum wollte
sie das Tier tot haben? Es war unrecht von ihr
und von mir. Ich hätte ihr nicht nachgeben sollen.
Nur ein Tier bist du, murrte er, bist nur ein Tier,
schrie er Flamme an, den Hund, der kurz und
beleidigt zurück bellte. Ach was! Wein! schrie er,
indem er die Tür aufriß, an der Schelle zog. Anna!
Einen Krug Wein! rief er schallend in den Flur
hinaus, und das Echo ahmte ihn nach.
Sie kam mit dem Wein und stellte ihn auf den
Tisch und wollte wieder gehen dann, aber er ließ
sie nicht gehen. Er sah ihre dunklen, ver–
schwimmenden Augen und sagte: Gieß ein! und
sagte: Trink! Sie trank, und er trank auch, und sie
wollte wieder zur Tür jetzt, aber er hieß sie bleiben,
und sie blieb. Er lachte, und sie lachte und
ihr Mund war rot und trocken, und er war sonst
nicht der Mann, der sich mit Mägden abgab, mit
Mägden im eigenen Hause nicht, und das eigene
Nest reinhalten, das wenigstens sollte man, ging
ihm durch den Kopf, als er den Arm um sie legte
und ihre Bereitwilligkeit spürte und dann nicht
mehr widerstand, in keiner Weise.
Er war eingeschlafen dann, und als er erwachte,
sah er Flamme, den Hund, in der Ecke liegen, wo
er vorher gelegen war, den Kopf auf den vor–
gestreckten Pfoten und die Augen auf ihn gerichtet.
Herr von Pachold zog die schiefe Nase kraus.
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