Georg Britting Die Windhunde

und ließ sie wieder in den Korb fallen, wo die Tiere,
weiter schimpfend, sich ins Stroh zu den Kameraden
schmiegten, tief und aufgeregt atmend.
Schon das siebente oder achte gefiel ihm ausnehmend,
er fragte, mehr mit den Händen als mit
Worten, nach dem Preis, zahlte und nahm das Tier
zärtlich auf die Arme, um es zum Metzger zu tragen.
Es lag so rosig auf seinen Ärmeln, daß er der
Versuchung nicht widerstand, es zu streicheln,
aber das bekam ihm schlecht. Das Ferkel zappelte
wütend, er stolperte, fiel, das Tier war frei und
hell rufend raste es davon, Ringelschwanz hoch,
schnell wie der Blitz, ohne sich umzusehen. Der
Herr Rancourt lief hinterdrein, feurigen Auges,
säbelbeinig, und das Ferkel war schon um die
nächste Ecke. Der Franzose fluchte, fluchte alle
gewalttätigen und abscheulichen Flüche seiner
Soldatenzeit, bog um den Prellstein, war in der
Seitengasse, aber das Ferkel war nicht mehr zu
sehen. Quiekte es nicht fern zärtlich und lockend
und höhnisch? Aber zu erblicken war es nicht,
nur ein Dienstmädchen kam ihm entgegen. Er
wollte es fragen, ob es dem Ausreißer nicht begegnet
wäre, aber damals, 1872, da war er erst
knapp über ein Jahr in der Stadt und konnte nur
wenig Deutsch, und er war auch zu aufgeregt, um
sich die Frage sauber zurechtzulegen, und so
schrie er zappelnd, mit drehenden, malenden, erklärenden
Handbewegungen ergänzend, was ihm
an Worten fehlte, so trompetete er aufgeregt der
Dienstmagd etwas zu und das war so: »Fräulein,
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