Georg Britting Die Windhunde

Der Tod des Don Quichotte
Don Quichotte saß im Sterbestuhl. Sein kahlgefreßner
Vogelkopf zitterte auf dünnem Hals, dessen
Adamsapfel unruhig auf und ab stieg. Die
Schnurrbartspitzen waren sorgfältig gewichst und
stachen starr und schwarz wie Lanzen in die Luft.
Nur wenn er die Oberlippe greinend verzog, bebten
sie hilflos. Die halberloschenen Augen rannten
über den Stubenboden wie vergiftete Mäuse.
In den Mundwinkeln klebte getrockneter Schleim.
Frau Avrikos, die Wirtin, bereitete in der lärmenden
Küche Pasteten. Das Knallen des platzenden
Fettes donnerte durch den Raum. Don Quichotte
hatte das Kinn auf die Brust gesenkt. Seine mageren
und ungewaschenen Hände lagen auf den
Lehnen des Sessels. Seine Gedanken waren schon
nicht mehr bei ihm. Sie hatten sich von seinem
Befehl gelöst wie meuternde Truppen. Sie führten
einen Feldzug auf eigene Faust. Sie wogten hin
und her, kämpften geschlossen und aufgelöst,
drangen vor und zurück, stritten im Nahkampf
und schossen mit Pfeilen. Er war nicht mehr als
ein unbeteiligter Zuschauer. Wenn er den Unbotmäßigen
Richtung geben wollte, schien es einen
Augenblick lang, als folgten sie seiner Weisung,
als setzten sie sich in Marsch auf vorgezeichnetem
Weg. Aber bald schwenkten sie in Kolonnen wieder
ab und führten Bewegungen aus, die er nicht
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