Georg Britting Die Windhunde

Mit Alma und den andern Mädchen kam sie gut
aus. Wenn es Sekt gab, trank sie mäßig und sparte
mit den Zigaretten. Mit kleiner Stimme sang sie
Lieder zur Laute, schlichte und ein wenig rührselige
Lieder, aber auch freche sang sie, sogar abscheuliche,
wenn man es verlangte. Die schlimmen
Worte sprangen von ihren Lippen, und sie
lächelte kindlich.
Wenn ein Gast mit ihr nach oben zu gehen
wünschte, schritt sie ihm rasch voraus. Der erste
Kunde, mit dem sie den Gang antrat, war ein ruhiger
Herr mit grauen Schläfenhaaren, der nicht
sehr erstaunt war, als sie zwar seinen
Zwanzigmarkschein mit gelassener Hand in ihr
schwarzes Ledertäschchen senkte, aber ihn dann
mit leiser Stimme bat, nichts zu fordern, was ihre
Ehre verletzen würde. Er blieb eine halbe Stunde
bei ihr, plauderte von diesem und jenem und ging
wieder voll Freundlichkeit.
Der Arbeiter dann, dessen zerknitterter Schein
in ihr Täschchen wanderte, brauste zuerst auf und
sprach von Betrug, als sie sich ihm verweigerte.
Auch ihn entwaffnete ihre Sanftmut, und er verließ
sie mit dem Gefühl, an einer Ungehörigkeit
verhindert worden zu sein.
So gelang es ihr mit allen. Von jedem nahm sie
Geld, und keinem gewährte sie mehr als den
Glanz ihrer kastanienrunden, ein wenig, ein winziges
wenig tiefliegenden Augen und ein Streicheln
mit leichter Hand. Nun darf man nicht sagen,
daß es sonderbar um das Haus am Strom
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