Georg Britting Die Windhunde

Und als einmal, ein halbes Jahr nach ihrer
Flucht, an einem braunen Septembernachmittag
vor ihrem Verkaufspult eben der junge Mann
stand, an dem sie damals im Haus am Strom nicht
wie eine Bajadere, sondern wie eine blasse Nonne
getan hatte - nun trug er eine Studentenmütze
schlug sie ihm ein Stelldichein nicht ab.
Sie ging auch zu dem Stelldichein, an einem
Sonntagvormittag, und trug ein helles Kleid, ein
hellvergißmeinnichtblaues Kleid, das zu bügeln
und glatt und straffrauschend zu machen sie den
ganzen Samstagabend verwandt hatte. Und als sie
am Sonntagabend ihr kleines Zimmer wieder
betrat und einen Tag hinter sich hatte, voll Sonne,
mildheißer Septembersonne, und voll von Geruch
von Heidekraut und Fichtenharz, und sich im
Spiegel besah, und sah, daß das helle Kleid das
hellvergißmeinnichtblaue Kleid, das glatt zu bügeln
sie den ganzen Samstagabend verwandt hatte,
verdrückt war, verfältelt, verrunzelt und waldmüde
an ihr hing, da lächelte sie nur leise, ganz leise
und ging schlafen. Sie sah ihn dann, den Studenten,
noch öfter und sah ihn noch oft und lehnte
den braunäugigen, braunhaarigen Kopf, den Kopf
einer nun Fünfundzwanzigjährigen, an seine
Schulter, an die Schulter des nun Neunzehnjährigen
und wurde seine Freundin und blieb ein halbes
Jahr lang seine Freundin, seine zärtliche Winterfreundin.
Und als der Winter verging und das Frühjahr
kam, mußte der Freund, dem Wunsch seiner El-
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