Georg Britting Die Windhunde

An mir vorbei schoß der kleine Reismüller,
schon feldmarschmäßig hergerichtet, den Helm
auf dem Kopf, den Sturmriemen um das Kinn,
den Tornister auf dem Rücken, als habe er so, in
voller Ausrüstung, geschlafen. Die Lampen an der
Decke glänzten matt im Dunst. Mitten im Getümmel
stand mit weißem Gesicht der Offiziersstellvertreter
Ketteler und schrie mit überschnappender
Stimme: »Gewehr in die Hand nehmen
und auf die Straße!«
Geschrei und Staub und Aufregung. Farblose
Augen im sommersprossigen Gesicht, stand unschlüssig
einer, das Gewehr am langen Riemen
über die Schulter gehängt, und mit der linken
Hand streichelte er die Wand, zärtlich und wie
abschiednehmend. Die Verzauberung war ihm
geschehen, deren wir uns alle in schlimmen Stunden
erwehren mußten. Und er war ihr jetzt gänzlich
verfallen, sah man an seinem ratlosen und
furchtsamen Gesicht. Der kahle, staubige, ungemütliche
Saal hatte sich ihm in eine lauwarme,
rosigbeglänzte Höhle verwandelt, und die harten
Bretter des Bodens, auf denen er eben noch geschlafen
hatte, lockten ihn wie weiche, schwellende
Polster. Auf ihnen liegenbleiben dürfen bis
zum jüngsten Tag: wie schön wäre das! Ja, nur
hier so stehenbleiben dürfen, und die Wand streicheln:
welch ein Glück! Er seufzte, und dann sah
er auf, sah ein paar verspätete Männer zur Tür
hasten, die ihn gar nicht beachteten, genug mit
sich selber zu tun hatten, sah in ihr trauriges und
144