Georg Britting Die Windhunde

gelbes Rad im Blauen wirbelte, stach ihn wieder
wach. Nun fiel das Leid wuchtig auf ihn und ungeheuer
klagte er. Der blaue Himmel war nur, ihm
die Augen zu blenden, der Strauch trug keine Blüten,
ihn zu höhnen und der Weg lief vor ihm davon
und ließ ihn zurück auf dem Stroh, das ihn
kichernd kitzelte. Er kratzte sich und zerrieb die
Schwären, die er sich abriß, zwischen den Fingern
zu einem braunen Staub und roch daran und erbrach
fast vor Ekel. Er schloß die Augen und verstopfte
sich die Ohren, nichts zu hören, nichts zu
sehen, aber der Schmerz drang durch die Wunden
seines Leibes ihm ins Blut und in schleppenden
Gesängen tat er ihm genüge. Als er die Augen
wieder öffnete, sah er am Hügelrand eine Staubwolkc
fliegen. Aus der Wolke brachen blitzend
Pferdehufe. Die kleine Schar kam prasselnd näher.
Die Männer trugen purpurne Kleider, ihre Bärte
waren schwarz und niederhängend über die roten
Lippen. Es schlugen Schwerter an ihre Sättel. Sie
waren sieben und ihr Anführer jung, fast ein
Knabe. Hiob ging schon wieder über die blauen
Ebenen seines Schmerzes. Sein Gesicht war verzerrt
in Qualen und sein Klagegesang wilder geworden,
und aufrührerisch und wieder schrecklich
demütig. Die Stimme zwang ihn aufzu–
horchen. Sie fragte lachend: Was plärrst du, altes
Scheusal Er sah ihn gereizt an. Er schob die Lumpen
auf seiner Brust auseinander, daß er die Pestlöcher
sähe. Er tats, wie Achtung heischend. Er
stöberte im Stroh, daß jenem der Gestank in die
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