Georg Britting Die Windhunde

Das Haus zur heiligen Dreifaltigkeit
Dies Haus beschützet allezeit die allerheiligste
Dreifaltigkeit – plappert fromm und zärtlich und
geschwätzig und einfältig und voll Gottvertrauen
und auch ein wenig vorlaut und herausfordernd
die Steintafel im Giebel, und die fadendünnen,
flattrigen, geschwungenen Buchstaben wollen
schwanken, wenn der Fluß einen Atemstoß Wind
herschickt. Denn das kleine Haus steht im Donautal
am Rand der Stadt und spiegelt sich im
grünen Wasser. Gleich hinter dem Haus taucht,
wie eine Natter aus dem blattbesetzten Weiherspiegel,
ein Landweg aus dem mit Rundsteinen
gepflasterten Platz empor und macht drei Biegungen
und ist im nächsten Dorf, wo die roten und
blauen Bauernblumen schnatternd über den Zaun
hinweg zu den schnatternden Gänsen schreien.
Und hinterm Dorf schwingt silberrändig ein Hügelkamm.
Vor Jahren, vor nun schon manchen Jahren, besaß
das Haus zur heiligen Dreifaltigkeit, so nannte
es jedermann, Herr Full, ein Mann um die fünfzig,
mit einem wehenden Ziegenbart, immer mürrisch,
drohend, grämlich, ein König in der Verbannung,
ein Papst ohne Kirchenstaat, ein ent–
gleister Apotheker, der es mit dem Rest seines
Vermögens gekauft hatte, um sich eine Drogerie
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