Georg Britting Die Windhunde

Nase fuhr. Er tats, wie Respekt fordernd. Die
Männer kreischten fröhlich entsetzt, fuhren mit
den Nasen zum Himmel vor dem Duft und sahen
lachend wieder auf den Alten. Da trat aus der
Hüttentür das Mädchen. Der Fremde grüßte. Das
Mädchen kniete bei Hiob nieder. Der Alte fing
wieder wüst zu schreien an. Er wiegte sich in den
Hüften und gurgelte seinen Schmerz hervor. Du
bist seine Tochter? Über das Gegröhl Hiobs stieg
ihr Wort süß: ja. Und sie fuhr mit den Fingern in
sein verlaustes Haar und tötete die widerlichen
Tiere. Über Hiob war ein neuer Anfall gekommen.
Der schüttelte seinen Körper und bebte in
seinen Armen und er schäumte und heulte erbärmlich.
Der Fremde sagte: Laß den Alten! Er
machte den Steigbügel frei mit dem einen Fuß und
neigte sich zu ihr. Das Mädchen trat mit einem
kurzen Schritt zu ihm. Hiob sah auf. Es sprudelte
in ihm hoch von vielen, sich überstürzenden Worten,
sie zu bitten zu bleiben. Aber dann war in
ihm die Verlockung des Glücks, zur letzten Grenze
des Leids vorzustoßen. Er ließ die Arme sinken,
die er ausgestreckt hatte. Er verschluckte
jedes Wort und starrte mit rinnenden Augen vor
sich hin. Das Mädchen setzte den Fuß in den Bügel.
Der Fremde riß sie hoch und vor sich auf den
Pferdehals. Es stieg schauerlich auf in Hiob. Er
preßte die Lippen aufeinander zu schweigen. Er
tastete mit den Händen im Stroh. Dann schleu–
derte es ihm die Zähne auseinander und ein tobendes
Klagen schmetterte er hinaus, großartig
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