Georg Britting Die Windhunde

Hiob
Der dreckige alte Jude wühlte sich tiefer ins Stroh,
das faulte und stank. Ein spitzer Halm bohrte sich
zwischen Nagel und Fleisch der Zehe. Er stöhnte
und mit den rissigen Händen erlöste er sich. Sein
uraltes Gesicht war von langen Falten durchgraben.
Er hob den Blick, schickte ihn über Hütte
und den dürren Strauch zum hitzigblauen Himmel
und begann tief zu schluchzen. Er spritzte
seinen Jammer wie eine Fontäne trüben Wassers
empor und ließ die Brühe rückplätschern über
sich. Seine Augäpfel rollten, rund und bestürzt.
Wieder ließ er vorbeidefilieren den wackelnden
Trauermarsch, die langen Kolonnen von Mißgeschick,
Leid, Unglück, Gemeinheit und Niederträchtigkeiten,
die ihm geschehen waren. Er wußte
die Reihenfolge und hielt sie genau ein. Er
begann zu brüllen, als ihm das schlimmste nochmals
geschah, ruderte mit den Armen und sank in
Apathie zusammen. Das mistige Stroh stank. Sein
Unglück betäubte ihn und er war jetzt wieder in
dem Zustand, wo er in einem dämmernden Wohlgefallen
an seinen Schmerzen litt. Der Wind knisterte
im dornichten Strauch und der Weg über
die sandige Höhe lief schnell und brennend ins
Jenseitstal, aus dem der Rauch noch stieg. Hiob
schlief ein. Sein Unterkiefer klappte auf und zerlöcherte
Zähne klafften. Die Sonne, die wie ein
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