Georg Britting Die Windhunde

»Gib auf das Licht Obacht«, sagte ich, stieß mit
dem Fuß an einen Helm, der scheppernd aufschrie
und eine Strecke weit rollte, ließ den Mann bei
den Zöpfen und Bärten, und ging.
Es war kalt im Saal, und ich hatte auch Hun–
ger, aber keinen Bissen zu essen, gar keinen
Schlaf, und so stolperte ich dem Ausgang zu. Es
war zwei Uhr nachts, stockdunkel draußen, es
regnete, und der Wind pfiff. Ein Reiter klapperte
die Straße daher, den Mantelkragen hochgeschlagen.
Schwarz tauchte er vor mir auf, unförmig,
Pferd und Mensch in eins verfließend, und als es
unterm Huf des Gauls blitzte, ein Funke aus dem
nassen Stein sprang, wie sah das tröstlich aus, das
warme, gelbrote, kleine, trockene Lebendige! Ich
wollte ein Gespräch mit dem Reiter beginnen, es
trieb mich, ihm etwas zu sagen, irgend etwas, ich
Schwarzer, der unter der Tür stand, vorm Regen
geschützt, ihm, dem Schwarzen, der durch die
Nachtgassen ritt, zwischen Häusern, unter einem
unsichtbaren Himmel, im nassen Mantel und auf
nassem Gaul. Vielleicht, wenn noch ein Funke
gesprungen wäre unterm Huf, ein trockener, roter,
ich hätts getan, aber das Pflaster antwortete
nicht mehr feurig, nur schallend, und der Schall
verlor sich, und ich trat wieder in den Saal zurück.
In einem strohgeflochtenen Korbsessel lag, die
Beine weit von sich gestreckt, der Wachhabende,
und es kostete ihm Mühe, die Augen offen zu
halten. Die Ausdünstung der vielen nassen Uniformen
roch widerlich. Es war ein schauerlicher
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