Georg Britting Die Windhunde

entzündete niemand mehr. Es waren eben doch
keine Kerzen, sondern wächserne Leichen.
Als der schweinezüchtende Angestellte merkte,
daß das Pulver den Tieren gut bekam, ließ er es
von einem Mann der Wissenschaft in seine Bestandteile
zerlegen, um hinter das Geheimnis der
Wirkung zu kommen. Das gelang leicht, und der
Züchter war unternehmend genug, die Herstellung
und den Vertrieb in die Hand zu nehmen.
Das Geschäft ging glänzend, er war in zehn Jahren
ein reicher Mann, ließ mächtige Schlöte rauchen
und baute sich ein schloßähnliches Haus in
einem alten Garten.
Und während eine fette Sau grunzend am Trog
steht und ihre rosafarbene Schwarte in der Sonne
glänzt und sie schlappend und schlampend und
schlürfend ihre Abendsuppe säuft, protzt am Ufer
der Donau die Fabrik, der Wind trägt Ruß und
Rauch über den Strom, hinüber zu dem kleinen
Haus, das sich im grünen Wasser spiegelt und
ungerührt vom Giebel den herausfordernden und
einfältigen Satz plappern läßt, der für das Haus ja
wohl seine Richtigkeit hatte, einstweilen wenigstens,
wenn auch nicht für seine am Selbstmörderfriedhof
modernden Bewohner. Aber so wirksam
ist keine Formel, wie sie auch laute, solche Zauberkraft
haben Worte nicht, wie sollte das auch
sein! wie heidnisch wäre das! daß sie allein schon
genügten, vor Leid und Schuld zu bewahren! Sie
mußten es jetzt wissen, die Gott verlassen hatte,
vielleicht, so scheints, aber was begreifen schon
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