Georg Britting Die Windhunde

mal schnell ins Dunkle, löschte das Lämpchen
noch einmal.
Aber das war das letzte Mal, daß wir es taten.
Wir gingen an diesem Nachmittag über die steinerne
Brücke, gingen donauaufwärts, bis das
Weidendickicht begann. Hans, der sehr geschickt
war, schnitzte sich eine Weidenflöte, wir lagen im
Gras, über uns der blaue Himmel. Und dann begann
Hans zu blasen auf seiner Flöte:
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Schön ist die Jugend,
Sie kommt nicht mehr.
Sie kommt nicht mehr zurück . . .
Bis zum Abend lagen wir, und Hans blies immer
wieder dieses Lied, und wir Fünfzehnjährigen
waren traurig und spürten, daß wir einmal
würden Greise sein, weißhaarig, knöchelschwach
und von Erinnerungen angefüllt. Und wie das
einst sein würde, alt sein, müd sein und auf seine
Jugend zurückschauen, das nahmen wir uns jetzt
schon vorweg, dieses Greisengefühl, dieses abendsüße
- aber wie war das unterbaut von dem triumphierenden
Wissen, daß wir noch jung, jung, o
wie jung waren, fünfzehnjährig waren, während
wir komödiantisch sangen und bliesen:
Drum sag ichs noch einmal
Und sag es tausendmal:
Schön ist die Jugend,
Sie kommt nicht mehr!