Georg Britting Die Windhunde

Kain
Als Abel, der sanfte, süße, blonde und weißhäutige
Abel ihn anschmachtete mit triefender Güte in
den leicht vorquellenden Augen, als er ihm die
kleinen, gepolsterten Hände entgegenhob und
brüderliche Wange an seiner Schulter reiben wollte,
wie er es immer tat, die rosige Wange, die sich
anfühlte wie die dunstige Schnauze eines Kätzchens:
ihn überschwemmte Haß von tausend
Knabentagen, Widerwille von hundert gemeinsamen
Mahlzeiten – und er schlug zu, er schlug gut
zu, mit dem Ast, den er sich gebrochen hatte ihn
zum Bogen zu spannen – und sah gelassen wie die
hellblauen Kälbchenaugen verglasten. Schon
brauste der Himmel schwarz. Wolken zerfielen zu
Schluchten und ein grüner Mond erklirrte. Kain
peitschte sich vorwärts. Er wölbte die Brust und
hetzte in Sprüngen zum Wald. Der Blitz, den ihm
der Herr nachwarf, streifte seine Ferse. Er sprang
wie ein Hirsch durch das Gestrüpp, vergrub sich
in eine Höhle, hungerte Tage. Er erwürgte Abel
durch viele Träume. Und dehnte die breiten
Schultern, befreit, wenn er mit den Füßen nach
der Leiche stieß. Nie hatte ihm Abel unrecht getan.
Er haßte ihn. Er zitterte, wenn Abel ein gutes
Wort zu ihm sprach. Empörte sich, wenn der
Bruder ihm Liebes erweisen wollte. Roch ihn wie
Schleim, wenn er neben ihm schlief Er spürte
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