Georg Britting Die Windhunde

ein stolzes Gesicht, wenn man mich ansah, denn
wenn man in einer Droschke sitzt, in einer Pferdedroschke,
muß man stolz und würdig schauen,
dachte ich, und so tat ichs. Die bekannten Straßen
kamen mir so verändert vor, als führe ich durch
eine fremde, reiche, menschenwimmelnde Stadt.
Hier in der Droschke war es so ruhig und still,
der Abgestürzte atmete kaum, und draußen regte
es sich wie in einem Ameisenhaufen. Die Fahrt
dauerte lange. Endlich hielt der Wagen, ich konnte
die Tür nicht öffnen, der Kutscher tat es. »Er
wohnt im zweiten Stock«, sagte ich, »der Abgestürzte«,
und der Kutscher ging ins Haus, um die
Unglücksbotschaft zu überbringen, und hieß
mich, bei dem bleichen Bewußtlosen zu bleiben.
Aber kaum war er im Haus verschwunden, lief
ich schnell davon, lief heim, es war nachmittags
um vier Uhr, und erzählte daheim nichts von dem
Vorfall, blieb den Rest des Tages still auf meinem
Platz. Wie war meine Mutter erstaunt über ihren
willigen und ruhigen Sohn, der sanfte Spiele spielte
und sich nicht rührte und der sich möglichst
unauffällig zu machen suchte, wie nicht vorhanden.
Der Sturz war übrigens harmlos, erfuhr ich am
andern Tag, und davon wollte ich ja auch gar
nicht erzählen, sondern von einem späteren
Abenteuer, das ich am Dom erlebte, als ich schon
fünfzehnjährig war, fast junge Herren waren wir
schon, mit Stehkragen und Bügelfalten in den Hosen.
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