Georg Britting Die Windhunde

Wort sagte, und schüttete auf den weißen Fleck
einer freundlichen Stunde, die immer seltner kam,
gleich wieder die Tinte seiner galligen Laune. Er
quälte sie wegen jeder Kleinigkeit, mißtraute jedem
ihrer Schritte und war ein zorniger Kläger,
wenn ihre Unschuld klar zutage lag. Lina, die keine
Ursache finden konnte für das Verhalten ihres
Mannes, weinte lange Stunden und war sanftmütiger
nur immer bemüht, ihn zu versöhnen, je unschuldiger
sie sich fühlte. Bis sie erkannte, daß
Eifersucht ihren Mann zermarterte, wilde und
schreckliche Eifersucht, die durch nichts zu erlösen
war, weil sie aus Vergangenem Nahrung und
Triebkraft sich holte. Das halbe Jahr, das sie in
jenem Haus zugebracht hatte, jeder Tag und jede
Stunde dieses halben Jahres lag für ihn hinter
Schleiern, die Fürchterliches verhüllten. Seine
Verblendung ließ ihn Bilder sehen, die ihm die
Augäpfel aus den Höhlen trieben. Er raste, wenn
er an Umarmungen dachte, die ihn schändeten, an
ein Lächeln ihres Mundes, das ihn zum Narren
machte. Er rieb sich auf, er warf sich gegen Steinwände
und zerbrach sich die Knochen. Er konnte
nicht mehr Herr über sich werden. Er sah nur
mehr höhnische Masken und konnte kein Gesicht
darunter erkennen. Das Gift, das er sich, unbedacht
und nachgiebig, selbst eingeflößt hatte,
zerfraß ihn. Der Teufel ließ ihn nicht mehr los.
Der Kampf war ungleich, und er mußte unterliegen.
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