Georg Britting Die Windhunde

getan, und er fand nichts, der Beamte, und ging
bald wieder.
Herr Full verließ den Laden, stieg die Treppe
empor auf den Dachboden. Nun konnte er den
hohen, schwarzen, spiegelnden Hut nie mehr tragen,
und wenn er fünf Fabriken bauen mußte mit
zehn roten Schlöten, um genug Mastpulver herstellen
zu können. Und der Bürgermeister, der
Gockel, der Pfau, der Truthahn, der ihn nur nachlässig
grüßte, würde kollern und sich spreizen und
plustern und ihn ganz und gar übersehen. Er
knüpfte sich die Waschleine um den Hals, sah die
Säue dreist und feist und rund werden und mit
den Ringelschwänzen wippen. Auf einem schwarzen,
wütenden Eber ritt er ins Jenseits.
Frau Full sah den toten Mann, ließ die Hand
der Tochter nicht los, weinte kaum und zog Magdalena
zum Haus hinaus, zog sie hinter sich her,
immer hinter sich her, wie man ein kläffendes
Hündlein am Lederriemen nachschleift. Feldarbeiter
sahen, wie sie lange am Flußufer irrten. Bis
zu den Knien stand Frau Full plötzlich im Wasser,
mächtig sich sträubend Magdalena im Kies, die
Füße tief stemmend in die lockeren Steine. Aber
Frau Full zog und zog. Sie legten die Hacken und
Rechen hin, die Feldarbeiter, und griffen sich erschrocken
ans Herz. Der Himmel spannte sich
vor ihnen wie die Leinwand im Lichtspielhaus.
Und wie im Lichtspielhaus hörten sie nichts und
sahen nur die schwarzen Figuren und sahen, wie
Frau Full noch einen Schritt nach vorn tat, Mag-
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