Georg Britting Die Windhunde

und das bewegliche Stäbchen im Wasser noch einmal
sich darboten, so starrten wir voll heftiger
Neugier auf die bunte Spiegelung, um den Mann
selber nicht allzudreist mustern zu müssen. Und
der Leiter der Bürgerschule der Stadt, in der man
natürlich auch die französische Sprache lehrte,
war der Meinung, daß die fremden, schweren
Worte leichter auf die Zungenspitzen der Schüler
zu bringen seien, wenn ein echter, unzweifelhafter,
lebendiger Franzose das versuche – dieser
Bürgerschulleiter also stellte an den Herrn Unterfeldwebel
Rancourt das Ansinnen, einen Lehrposten
für Französisch an der Anstalt zu übernehmen.
Der Herr Rancourt willigte gerne ein,
kehrte nicht mehr in sein Vaterland zurück, blieb
bis an sein Lebensende, und ging eifrig und auf
ein wenig gebogenen Beinen durch die Krummgassen
der Donaustadt, immer noch aber das senffarbene,
das schmetterlingsfarbene Stöckchen
wippend.
Das war damals, erzählte mein Onkel, als es
noch schöner war zu leben, und als dort noch
grüne Wiesen waren und eine Felsenkellerwirtschaft,
wo heute das städtische Pfandhaus steht,
damals, als das braune Bier so dick und honigklebrig
war, daß, wer mit dem Ärmel am Verschütteten
hängen blieb, einen Stofflappen opfern
mußte, um wieder loszukommen. Da lachte mein
Onkel, als er das erzählte, und sagte auch, daß der
Mond, wenn er an Juniabenden über dem Dom
emporstieg, so groß gewesen sei wie ein Wagen-
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